LIBRES
Ni el viento
Ni las mareas
Los han traído
Que ha sido el calor
De modernos artificios
De hipermercados opulentos
De sueños nuevos
En lenguas
Ajenas
Que
El viento
Y las mareas
Y nuestras lenguas
Nunca más le sean ajenas
Sin propósito de enmienda (1)
Ayer, revolviendo papeles, encontré el borrador de uno de mis estúpidos cuentos (todos lo son) escrito en el reverso de un rojo y triste extracto del banco. Lo habitual es separar el papel y dejarlo por cualquier parte a la espera de una próxima limpieza, en esta ocasión lo releí pausadamente hasta activar en mi memoria el recuerdo de las complacientes palabras de Gabriel Losada después de una apresurada lectura del mismo. - Chacho, estás hecho un Juan Rulfo con estos microrrelatos oníricos Gotas de limón sobre la herida de mi vanidad fue tal recuerdo. Losada, preñador de letras y hombre conspicuo donde los haya no podía equivocarse, sencillamente descargaba su ironía. Haciendo acopio de las tesis de Jung y de métodos freudianos ponía de manifiesto mis conflictos de personalidad surgidos la noche que me soñé amamantando a mi madre. El recuerdo de las palabras de mi amigo constataba que mis estúpidas FRIKis...
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