Carta de un antiguo camarada

Carta de un antiguo camarada en apuros a causa de los datos demoscópicos. Cada cuatro años y desde hace veinte me envía una misiva con parecidos propósitos y esta vez quiero hacer partícipe de ella a mis verdaderos amigos.

Amigo:

Ante todo, quiero darte las gracias por todo lo que me has dado; por tu compañía, tu apoyo, tu comprensión y presencia. Por brindarme la oportunidad de tener a mi lado a alguien como tú, en quien confiar, con quien divertirme, con quién soñar... ¿Recuerdas cuándo soñábamos juntos con la revolución?

Te pido perdón por todo lo que yo haya podido hacerte, por no ser tan buen amigo como tú; por haber faltado alguna vez en lealtad, ayuda, comprensión o apoyo. En verdad me arrepiento de todos los errores que hayan mermado mucho o poco nuestra amistad, y ten por seguro que fueron inconscientes... ya sabes el pragmatismo por un lado y la hipoteca del chalet por otro nos distanciaron.

Tú fuiste siempre algo importante y especial para mí .Y lo sigues siendo. Formas parte de mi vida; de mis pensamientos, sentimientos, decisiones y emociones... No podría quedarte alguna duda de lo que significas para mí ni de tu lugar en mi ser. Sé que tú me comprendes y sé que no vas a permitir que pierda mi posición.

Mi cariño por ti es muy grande, y además has sabido ganártelo a pulso con tu especial forma de ser y de entregar tu amistad. Por eso, no a cualquiera le hago llamar "mi amigo" o lo quiero como tal y sé que de alguna manera tu tampoco lo haces... nuestra amistad siempre estará por encima de pueriles sueños de juventud.

Tal vez algunas veces ocultes tus sentimientos, por temor al rechazo o a no ser correspondido o escuchado. Sin embargo, sé que conmigo al igual que con todos los demás eres sincero y con las mejores intenciones de no lastimar a nadie, nunca has osado repudiarme por el simple hecho de haberte dejado solo con tus sueños ingenuos, de solidaridad, justicia y esas memeces que no cotizan en el parque.

Hemos pasado por tantas cosas juntos, buenas y malas, que ya nos conocemos perfectamente. Por eso nuestra amistad crece y se hace más fuerte día con día al igual que nuestra unión a pesar de la distancia y de nuestras diferencias de clase. Yo un inversor de éxito y un handicap 21 mientras tú te levantas día a día para mejorar la productividad de la empresa con el sudor de tu frente ¡¡Cuánta alegría me da que así sea!!

Espero que si cambias, sea con plena convicción y siempre para tu bien y el mío, aunque sabes que tienes toda mi aceptación y apoyo... no te dejes vencer por los sufrimientos, por los cantos de sirena de esa panda de anti-sistema que pretenden lavarte el cerebro, de ti dependerá hacia donde te lleva ese cambio. No te dejes amedrentar por la crisis y deja de pensar en esos cinco millones de vagos, ellos son necesarios para que nuestra economía alcance los niveles de excelencia del mundo desarrollado...

Te quiero y quiero que seas muy feliz porque lo mereces, si deseas que comparta no solo esa felicidad contigo, sino todos los instantes de tu vida; aquí estoy y aquí estaré siempre. Tú lo sabes... Pero es el momento de que me prestes todo tu apoyo ya sabes que me presento a las elecciones en las listas del partido que me abrió las puertas de la casa común, este partido de apoyo a los emprendedores que como yo hemos sabido sacar provecho de las oportunidades... ¿Recuerdas aquel viejo sindicalista al que sustituí? Pues era un perdedor, no supo ganarse la confianza del patrón.

No me despido, ya sabes que faltan apenas ocho días para volver a vernos...

Sinceramente: Tu amigo.

PD.: No olvides que si nosotros no ganamos volverá la derechona, y eso a ti seguro que no te gusta.

Lucha de clases y malversación de fondos semánticos

“Inteligencia, dame el nombre exacto de las cosas”.

Juan Ramón Jiménez

Utilizo a Juan Ramón Jiménez como excusa para entablar un diálogo acerca del valor de las palabras, su uso y la propiedad de las ideas.

En un juego que se podría encuadrar en la dialéctica o a caso en la más genuina tertulia de cafetín de barrio entablamos una conversación, mi amigo Losada y “Yo” en las páginas de este blog.

Él con un cuidado lenguaje expresa sus ideas, su forma de ver una realidad inmediata, meticuloso en las formas y (para mí) conservador y reproductor en las ideas. Yo con un lenguaje pobre en el léxico, irregular en lo morfológico y paupérrimo en lo sintáctico expreso mis ideas, mi forma de ver la realidad inmediata, descuidado en las formas y (para mí) rupturista y revolucionario en las ideas. Visiones no compartidas y formas discrepantes en cuanto a la utilización de la lengua de Cervantes.

Un divertimento, un diálogo entre iguales que se me antoja necesariamente útil en tanto que supone intercambio argumental y reflejo de realidades separadas dentro de una misma realidad. El valor de lo que se dice va más allá de la pureza morfosintáctica y de la oficialidad semántica hasta acercarse a la lucha dialéctica de quienes valoramos el cambio porque aborrecemos lo establecido y quienes valoran las reformas porque aceptan lo establecido.

Son algo más que palabras, y lo demuestra el hecho de que una contundente respuesta a un análisis de las palabras de laboratorio usadas por los partidos del establishment, afanados en la obtención de  mayores cuotas de poder mediante un proceso electoral a medida, han provocado que conocidos, allegados y hasta lo que solemos llamar seres queridos (que no son otros que aquellos con los que compartimos emociones) me hallan hecho llegar por diferentes medios su malestar por las palabras de mi última entrada. He conseguido gracias a ello granjearme alguna enemistad -¿Eran amistades anteriormente?- y sobretodo he podido hacer una pequeña colección de adjetivos y locuciones varias que no tienen desperdicio, entre todas conservo en mi pequeño cuaderno; soez, bajo, grosero, indigno, vil, basto, ordinario, vulgar... Vulgar -¡ah, de lo vulgar carece el poderoso porque su arte es cultivarlo a buen precio! - me empeño en quedarme con esta palabra que en su 2º acepción (Del lat. vulgāre) la RAE le da el valor semántico de dar a conocer al público algo. 

Mi intención es clara: pretendo dar a conocer lo que pienso. En la entrada ajusticiada únicamente he pretendido decir lo que he dicho y me he valido de la lengua de Shakespeare por pura estética y sin temor a la ética basada en recursos axiomáticos que son propios de la clase dominante. Una entrada que es una “pintada”con dos palabras -fuck off- acompañada por el retrato de cuatro representantes (son todos los que están pero no están todos los que son porque no tenía fotos disponibles) del capital, la iglesia, la monarquía y por supuesto de las buenas formas de ELLOS.

Ignoro si lo que ha molestado es el texto o el hecho de que mucho de ELLOS sean monolingües, por si ésta fuera la razón adjunto la aclaración pertinente en el siguiente cuadro.

fuck off	interj	slang, vulgar (go away)México, vulgar	a la chingada de aquí interj
We don't want your type here, now fuck off!
En este bar no soportamos a los borrachos buscapleitos, así que ¡a la chingada de aquí!
		Argentina, vulgar, coloquial	(irse) a la mierda interj
No me servís para nada, ¡andate a la mierda!
		Chile, vulgar	andarse a la chucha interj
Sabes que...ándate a la chucha!
		Chile, vulgar	ándate a la cresta/a la conchetumadre interj
		Argentina, fam	¡rajá! interj
		España, vulgar	a tomar por culo
¡A tomar por culo! aquí no queremos gentuza.

Ahora en la lengua compartida por pueblos de un lado y otro del atlántico elijo la variante méxicana, más sonora y cercana para de nuevo decirles: ...a la chingada de aquí.

Mucho me temo que lo que realmente haya molestado es la explicación que doy en el pie de página. 

PORQUE NO CREO EN EL CAPITALISMO NI TANTITO ASÍ. 

Y nadie se atrevió a decirlo, únicamente uno de ELLOS cuando quise explicar el valor de mis palabras se atrevió a llamarme sectario. Pues eso , llámenme sectario porque el valor de las palabras a fin de cuentas viene dado por el valor de las ideas, por la cognición que años de catequesis y alineación han proporcionado a un modelo de sociedad que condena a los más débiles por mera malversación de fondos semánticos pretendiendo ocultar algo tan viejo como el ser humano, la lucha de clases.

...en pocas palabras

PORQUE NO CREO EN EL CAPITALISMO NI TANTITO ASÍ

Horizontes marchitos (3)

El silencio era algo que siempre le fue incómodo. Aquella mañana al despertar sintió que además de incomodarlo lo atenazaba entre las sábanas. No ofreció resistencia, cerró de nuevo los ojos y pudo ver como sus manos dibujaban una flor y la depositaba sobre su tumba, aún vacía pero impaciente.

Horizontes marchitos (2)

Quiso ahogarse en el olvido, entregó su boca a brebajes, se desnudó en silencio. Deambuló por el pasado queriendo eliminar el futuro. Ayer en el lecho, que pudo ser de muerte, ebrio de tristeza derramó remordimientos y por fin encontró la puerta del abismo. Supo que su castigo era vivir. Hoy sigue lanzando la moneda al aire, busca una respuesta que le sea más benevolente

Horizontes marchitos (1)

Ayer quise saborear la puesta de sol, quise estar cerca cuando cayera el manto de la noche sobre los límites extremos de la isla. Recorrí una distancia considerable hacia el oeste. Salí temprano y fui bordeando, dibujando una espiral, siguiendo la estela de asfalto que oculta los caminos en otro tiempo desandados por Doramas, por hombres y mujeres libres.

El coche devoró las distancias. Antes, mucho antes de lo previsto. Y la hora, la hora me la cambiaron como queriendo arrimar el insular espacio a la sombra de las catedrales, meterlo por decreto en la piel de toro, refugio del bárbaro extranjero. Llegué pronto o el sol fue lento. Cuando desperté la luna bostezaba y con desgana iluminaba mi alma pagana, ya a esas horas ebria de dolor y desesperanza.

Nota del autor: Hoy no abro el correo, no respondo llamadas, no escucho el buzón de voz. Casi que hoy voy a dormir todos mis sueños. Mañana será otro día.

Sin propósito de enmienda (2)

Advertencia: El relato que sigue excede con creces el tamaño habitual para este tipo de medio-soporte. Quienes se hallan aficionado a la lectura haciendo kitesurf ratón en mano pueden sufrir de agotamiento antes incluso de intentar tragarse lo que a continuación viene. En lo sucesivo trataré de ser escueto y sobretodo más interesante, lo de escribir mejor no lo prometo. Mejor seguir navegando por el ciber-espacío e incluso salir a tomarse unas cañas con la peña.

Ayer, mientras daba un vespertino y largo paseo, entré en una librería. Era una de esas casas comerciales donde se vende de todo un poco. Merodeaba entre anaqueles y estanterías, entre mesas repletas de libros y expositores temáticos [...entré por ver, por contemplar el colorido de las portadas y los repletos lomos que contienen títulos, subtítulos, autores, ISBN, EAN, códigos de barras y hasta los precios -son en sí mismos obras completas] Se me acercó un joven vestido con un traje, pretendidamente italiano, gris marengo, con camisa celeste y corbata de seda artificial (diseño de una famosa esposa de un famoso ultra-derechista putero, católico y cosmpiranoíco, a decir de otros que tal cual. El joven vendedor me interpeló con maneras más que correctas por mis deseos e intenciones, por mis gustos, mientras casi me arrastraba hasta la mesa de novedades. Señaló con prontitud varias pilas de libros colocados a modo de ladrillos.

Lo primero La Tierra De Las Cuevas Pintadas de Jean M. Auel. Pensé en Gáldar y Altamira pero no la cosa va de una visión omnisciente de un Sr. del Norte, de leones, de africanos... de lo que ha este buen Sr. o a sus colaboradores se le haya ocurrido en 800 páginas acerca de mitos, historia, costumbres y demás tópicos de unas sociedades que conocen por los documentales de la National Geografic, la Wikipedia o la lectura de antepasados dados a fabular sobre echos y gentes a l@s que ni conocieron ni respetaron.

Allí estaba El Ángel Perdido de Javier Sierra. Una cosa es que el espía por antonomasia sea un inglés con dígitos de seguridad 07 y otra es que para fabular en castellano se largue el personal hasta Fort Meade, Maryland en busca de paisaje y paisanaje.

Señaló igualmente otra pila, algo desbaratada, con El Boligrafo De Gel Verde de Eloy Moreno. Alguien escribió de esta novela: "El bolígrafo de gel verde" es el cuadro detallado y escrupuloso, espléndido y agobiante de cómo perder el tiempo y, de esa manera, echar a perder la vida. Yo sin falsa modestia y con todo mi ego apostando por la salud de mi vanidad escribí , en pocas palabras, el mismo rollo con quince años.

UN MOMENTO QUE PERDÍ

Miren bajo el asiento,

miren.

Busquen entre los pies

y las colillas

y los papeles.

Busquen, busquen la vida,

la vida que perdí

cuando ocupé su espacio

y su tiempo.

Miren al techo,

miren al blanco de mi espalda

y verán la vida.

La vida que dejé volar

y que dejé pasar.

Y cuando esto acabe,

busquen entre la yerba

y la gente

y verán la vida,

la vida que dejé enterrada,

que dejé caer.

Busquen,

busquen, mi error

bajo el silencio,

mi error, búsquenlo

dentro del vacío.

Si lo encuentran

traten de no perderlo.

Es posible

que en el este el camino.

                                                                                                                                                                                         Utiaca, 1980

Lo que me hizo recordar algo leído a J.L. Borges en el prólogo de “El jardín de senderos que se bifurcan” venía a decir el maestro: Desvarío laborioso y empobrecedor el de componer vastos libros; el de explayar en quinientas páginas una idea cuya perfecta exposición oral cabe en pocos minutos. Mejor procedimiento es simular que esos libros ya existen y ofrecer un resumen, un comentario.

Y yo, que hoy me desperté caprichoso, molesto por el arrullo de las tórtolas y los cantares varios de la avifauna que puebla este mi valle, recaigo en mis manías y hablo y escribo de lo que me viene en gana.

Mis primeras palabras fueron para preguntarle por Stephane Hessel el nonagenario autor de “Indignaos” (librito, ocúspulo, panfleto...) el diplomático socialdemócratarojiverdeanticapitalista retirado que las vio pasar en silencio, el que tal ave fénix renace para calmar las conciencias de intelectuales pequeñoburgueses y de camino pedir a los jóvenes que se mosqueen pero guardando el respeto, que el respeto es muy bonito y no se debe perder. El mismo que se ha mostrado partidario de una intervención militar extranjera para frenar el conflicto en Libia . Aún cuando el autor ha ganado fama mundial con un relato pacifista, sostiene la necesidad de aplicar una "violencia precavida" en Libia, quien cree que "afortunadamente" se dispone de un elemento como la ONU para llevarla a cabo de manera controlada. ¡Manda cojones!

Ya lo he leído pero la curiosidad de conocer el ritmo de las ventas (vicio adquirido por deformación laboral, que no profesional) me llevó a preguntar por los super-ventas.

El joven, fijo discontinuo, que alterna las horas de trabajo en la casa comercial con el negocio paterno, con los estudios o con la Wii, vaya usted a saber, me indicó otra mesa. Allí escondido en una esquina un expositor-vox , blanco inmaculado ocultado por otros que porcentualmente dejan mejores réditos al negocio. Digo yo que si a este lo esconden a otros los deben quemar en la hoguera directamente.

La oferta de los más vendidos era copiosa, se mezclaban, en perfecto imperfecto de indicativo, lo más granado de la industria de derivados de la celulosa y la la tinta sintética cuando no del tóner (tinta en forma de polvo cargado eléctricamente, que se emplea para pigmentar el papel en las impresoras láser, fotocopiadoras y aparatos de fax). El islote contenía ficción y no ficción (repleta de creatividad) plácidamente amancebados. Pude ver de pasada a Pierre Dukan el nutricionista y especialista en conducta alimentaria, cuya dieta para adelgazar consiste en un sistema de nutrición basado en los alimentos básicos de la especie humana: las proteínas y las hortalizas. Descubrió la pólvora el tío. A Albert Espinosa la prometedora inversión de la industria catalana de la cosa impresa. Comparativamente cada una de sus palabras posee un valor de mercado que duplica a las coleccionadas por autores de importación. Espinosa se codeaba con George R.R. Martin quien fuera autor prolífico de obras cortas de ficción en la década de los 70, ahora con un ordenador, equipado de un veloz procesador, fabrica ladrillos de más de 900 páginas. Más allá Sergio Fernández, el de la autoayuda en la cocina y hasta en el dormitorio, acompañado por Eduardo Punset el abogado y economista, que tuvo un destacado papel en la apertura de España al exterior como Ministro de Relaciones para las Comunidades Europeas. Participó en la implantación del Estado de las autonomías como Conseller de Finances de la Generalitat, y como Presidente la delegación del Parlamento Europeo para Polonia, tuteló parte del proceso de transformación económica (...la legitimación de las mafias del Este europeo por la vía de la neurociencia) de los países del Este después de la caída del Muro. Ha ejercido también como periodista económico de la BBC y The Economist, y como representante del Fondo Monetario Internacional en el área del Caribe. Actualmente es Profesor de Ciencia, Tecnología y Sociedad en el IQS y dirige y presenta en Televisión Española el programa de divulgación científica Redes (los domingos de amanecida)

Pude ver de la mano a Ken Robinson, el psicólogo de andar por casa que te saca ELEMENTOS del interior sin necesidad de recurrir al CARTADioRO, con Haruki Murakami; un japonés en la biblioteca siempre queda bien. No pude ver obras femeninas pero si me percaté de una extraña postura entre Salman Rushdie el satánico verseador y Jean M. Auel HijO de la Tierra, ya saben dando otra vuelta de tuerca a la máquina del tiempo.

Ya sin ganas y cansado de escuchar sentencias de carácter literario revueltas con la ansiedad por facturar que demostraba el joven, le pregunté por algo de la tierra, me señaló al fondo y dio media vuelta. Efectivamente junto a la entrada de los ascensores y los aseos (tanto monta) una pequeña estantería era el deposito de los autores canarios y de algún retratista fuereño encargado de inmortalizar las dunas de Maspalomas y las sombras del Nublo. Recetarios de cocina, alguna cooedición a cargo de los presupuestos, autopublicaciones varias, camufladas por sellos independientes de la industria local, poca cosa o de poco interés. No encontré el último trabajo de un amigo, quien de joven emborronaba cuartillas con tinta azul queriendo construir sonetos y cuentos fantásticos y ya sin pelos en la cabeza saca de la imprenta novelas escritas con tinta negra. Pensé que Los tipos duros no leen poesía porque los blandos son unos hijos de puta o porque es más fácil comprar unas roscas y comerlas delante del televisor.

Baje a la planta baja, compré millo para roscas, cerveza y unas flores. Continué mi paseo con el ramo en la mano no sé bien si buscando una amante o la tumba de un poeta muerto, el caso es que de regreso a mi cuarto hube de ponerlas de remojo en una botella de plástico a la que le corté el boquete mientras se hacían las roscas para cómodamente y en un ambiente cálido ponerme a FRIKIsofar.

Nota del autor: Debo confesar que a la mayoría de los que nombro ni los he leído ni tengo la intención, es más haciendo memoria recuerdo que mi amigo, el padre putativo de Monroy, en una de sus presentaciones, no se bien si citando a otro, dijo que sólo leía a los muertos. Yo que me precio de tener un abultado almacén, que no biblioteca, de libros (alguno de este siglo) esperaré a que críen malvas los vivos. Entre tanto hago gasto energético a la espera de que algún desocupado se pare a leer mis FRIKIsofías y se pueda dar el gusto de criticarme, de poner de manifiesto mis limitaciones o de acordarse de todos mis difuntos haciendo gala de lo más granado de nuestro léxico. Un saludo al amigo Losada y decirle que ayer no soñé pero hoy he destapado una botella de añejo caribeño que en las gargantas apropiadas daría para escribir los mejores versos de ésta primavera.

Sin propósito de enmienda (1)

Ayer, revolviendo papeles, encontré el borrador de uno de mis estúpidos cuentos (todos lo son) escrito en el reverso de un rojo y triste extracto del banco. Lo habitual es separar el papel y dejarlo por cualquier parte a la espera de una próxima limpieza, en esta ocasión lo releí pausadamente hasta activar en mi memoria el recuerdo de las complacientes palabras de Gabriel Losada después de una apresurada lectura del mismo.

                -Chacho, estás hecho un Juan Rulfo con estos microrrelatos oníricos

Gotas de limón sobre la herida de mi vanidad fue tal recuerdo. Losada, preñador de letras y hombre conspicuo donde los haya no podía equivocarse, sencillamente descargaba su ironía. Haciendo acopio de las tesis de Jung y de métodos freudianos ponía de manifiesto mis conflictos de personalidad surgidos la noche que me soñé amamantando a mi  madre.

El recuerdo de las palabras de mi amigo constataba que mis estúpidas FRIKisofías lejos de deconstruir mágicas realidades al modo de Rulfo no eran otra cosa que el modo infantil de perpetuarme en el jurásico medio lamiendo los huevos al dinosaurio de Monterroso.

La pelota

Vamos a jugar. No sabemos nada el uno del otro, no conocemos nuestros nombres respectivos, vamos a suponer que nunca antes nos habíamos visto, que desconocemos que aspecto tiene el otro. Es un juego sencillo, es el juego de los extraños. Quizás jugando, podamos descubrir el porqué...

El ganador se llevara la pelota.

TSUNAMI NUCLEAR EN JAPÓN. PARO EN CANARIAS

Un hombre camina frente a un tablero electrónico con los índices de la Bolsa de Tokio este jueves. Cubre su boca con una mascarilla. En el bolsillo de la chaqueta, una linterna. El gobierno acaba de anunciar un inminente apagón en la capital Nipona.

Después del tobogán en el que se había instalado el índice Nikkei esta semana, este jueves ha recuperado la moderación y al cierre lograba perder solo 131,05 puntos, lo que supone una caída del 1,44%.

El índice Topix, que agrupa a todos los valores de la primera sección, bajó 6,83 puntos, el 0,83 por ciento, hasta 810,80 enteros.

Un hombre se une a otr@s much@s a las puertas de la Oficina de Empleo de Ciudad Alta en la Plaza Plácido Álvarez Buylla, mercado viejo de Escaleritas. Unos auriculares en sus orejas le permiten seguir la actualidad del mundo a través de la radio.

Un pitido interrumpe las noticias. Es el aviso de un SMS, echa mano del móvil, pulsa una tecla y lee.

-Movistar: Tu puedes ayudar a los damnificados del tsunami de Japón. Envía JAPON Al 28077. Todos los ingresos seran para Cruz Roja. Coste: 1,2 €/sms.

La retransmisión radiofónica se restablece y el hombre puede seguir actualizando sus conocimientos con respecto a la desgracias que padece el mundo.

La que sigue lastrada en bolsa por la situación en la central de Fukushima es su empresa propietaria. TEPCO ha terminado la sesión de este jueves en el parqué bursatil de Tokio cayendo un 13,35%.

Mientras, el Banco de Japón (BOJ) ha vuelto a inyectar cinco billones de yenes (44.892 millones de euros) al mercado para evitar problemas financieros, después de que el índice Nikkei bajara más del 3,5%, en la apertura de la Bolsa de Tokio.

Otra interrupción le hace perder el hilo de la actualidad, un Sr. con acento de Valladolid protesta por la ineficacia de los trabajadores públicos de SCE, y lo hace a viva voz.

-Esto es una vergüenza, una cola es en línea recta, unos detrás de los otros, no una aglomeración. ¡Si el Caudillo levantara la cabeza!

Este es el cuarto día consecutivo en que el BOJ inyecta liquidez para evitar una caída abrupta de la Bolsa de Tokio que hoy perdió la barrera de los 9.000 puntos ante temor por la crisis en la central nuclear de Fukushima, a 250 kilómetros de la capital.

Con la inyección de hoy la entidad emisora ya ha puesto en circulación 33 billones de yenes (303.191 millones de euros), desde el lunes, para evitar una gran caída en los mercados.

El locutor da paso a una cuña publicitaría de BANKIA ...dice que por lo menos el club de Ajedrez se va a mantener, y los prestamos blandos a los lopesanes también. Se anuncia una conferencia del Presidente de la Caja, vocal en el Consejo de Administración d BANKIA, Presidente de Cruz Roja Española y de la Federación Internacional de Sociedades de la Cruz Roja y de la Media Luna Roja, en un distinguido gabinete de la ciudad.

Todo junto y sin dar respiro.

En las calles de un pueblo al norte de Japón llora un niño y los mercados se aconsejan y se van. Pero su madre lo consuela con cariño. Mirando al cielo llora y reza por su Yen.

En Escaleritas un hombre firma el paro. No le queda saldo para rescatar a los mercados, perdón ayudar a los damnificados.

Sueño (otro)

Sueño 

El día que conocí a un hombre al que habían herido tres veces con la misma bala, comprendí que es posible sangrar y amar a un tiempo.

Él se empeñaba en seguir comiendo y bebiendo de los frutos de la vida.

Cuando lo conocí ya no soñaba.

Estaba muerto.

El seis por ciento de “nada de nada”

Teodoro Santana

Ya se sabe: comienzas por asesinar gente y terminas no cediéndole el asiento a una ancianita en la guagua. O su equivalente: empiezas por desideologizarte, sigues intentando esconder todo lo que huela a comunismo, y terminas pactando con Nueva Canarias y el PIL. Y para mayor bochorno, “argumentando” (se supone que a favor) que “tal acuerdo no incluiría ni programas, ni candidaturas, ni análisis políticos, ni nada de nada. Sería sólo un acuerdo legal para superar la antidemocrática barrera del 6%”. Este es el camino de IU Tenerife hacia la nada. Cuesta abajo y sin frenos.

Y todo ello para justificar un apaño electoral que permitiría a Román Rodríguez (Nueva Canarias) y a Fabián Martín (PIL) entrar en la cámara autonómica ¡con los votos de la izquierda! Eso sí, sin programa ni “nada de nada”. La cosa tiene su lógica: sin programa se puede girar mejor a la derecha (¡ar!). Primero pisar moqueta, y luego ya veremos.

Es evidente que difícilmente se podría pedir a fuerzas radicalmente partidarias  del capitalismo que fueran a consensuar un programa presentable ante el electorado de izquierdas. Socialistas por Tenerife (SxT) no es más que un grupo de psoístas a los que las luchas por el poder han descabalgado, pero no se han hecho de izquierdas, ni contrarios a las recetas de ajuste neoliberales. Nueva Canarias, partido de derechas donde los haya, no es más que una escisión de Coalición Canaria después de otra trifulca perdida por el “quítate tú para ponerme yo”, tras haber gobernado con el PP. Y ya ir con el caciquil PIL es un caso peor que ir con el PP de Camps porque, a diferencia del valenciano, Dimas Martín, líder del PIL, sí que está condenado y en la cárcel por corrupto.

Lo más cínico del asunto es que esa tomadura de pelo al electorado se pretende presentar como “democrática”, porque consiste en burlar la “antidemocrática barrera del 6 por ciento”. Similar, por cierto, a las que existen en otros sistemas electorales de países considerados absolutamente democráticos. Puestos a poner, y con el mismo argumento con el que se pretende pactar con SxT, Nueva Canarias y el PIL, cabría “democráticamente” y “sin programa” pactar con cualquier partido (incluída la extrema derecha) con tal de salir de pobres, porque se considera un error “pensar que el juego democrático limpio sólo se logra con los que son idénticos, o muy parecidos, a nosotros”. La versión oportunista extrema de “el fin justifica los medios”.

Izquierda Unida se enfrenta a una auténtica disyuntiva. O sigue el camino a la derecha del sector hegemónico en la isla de Tenerife, donde el electoralismo más burdo es ley, y da lo mismo la izquierda que la derecha más corrupta y caciquil con tal de satisfacer mezquinas ambiciones personales, o avanza en la dirección de la unidad de la izquierda anticapitalista en torno a un programa que sirva para conquistar las mentes y los corazones por una alternativa socialista.

Si IU (IU Tenerife, IU Canarias e IU federal) optan por la calculadora electoral en vez de por la ideología, su futuro será “nada de nada”, un auténtico suicidio político. Si, por el contrario, apuestan por la unidad y la resistencia desde posiciones de izquierda, como empieza a apuntar  el posicionamiento de la dirección nacional de IUC, a no muy tardar nos encontraremos en el camino.

Deconstrucciones

Ayer me despertaron sus pasos. Era el ladrón de sueños. Luego volví a mi vida.

¿Trabajo en Alemania para un albañil en excedencia?

Hace ya más de treinta años que llené un morral con un par de pantalones, unas camisas, algo de ropa interior de adentro (como diría Pepito Monagas) y en el coche de hora dejé mi barranco para asentarme en la capital.

Mi abuela, que años antes había seguido a mis tíos, me preparó una cama y me dio comida. Pronto encontré trabajo en la construcción, dejé Utiaca , pues las autoridades aconsejaban movilidad para lograr empleo y de esta forma ayudar en el desarrollo de “nuestra economía”, y miren por donde el trabajo que me salió me obligaba a trasladarme a diario a Valleseco.

Pasé el otoño y el invierno trabajando de peón en la obra del chalet de un señor que habitualmente residía en Tafira, quien seguramente movido por el interés general y lo de la movilidad, quería aportar su granito de hormigón al desarrollo de “nuestra economía”.

Llegó la primavera y solo quedaba trabajo para una cuadrilla de pintores, para mí y otros compañeros una especie de ERE que nos obligaba a visitar la oficina de empleo.

Un jueves por la mañana el contable del contratista me dio los papeles, un sobre con el finiquito y me aconsejó que arreglara el paro cuanto antes.

-Si quieres que te contraten tienes que tener la cartilla en regla.

De esa forma la empresa podía rebajar no sé que gastos de la seguridad social.

El viernes a las siete menos diez estaba plantado haciendo cola en la oficina de la calle Mariucha, a las once y media me atendió un señor que hablaba escupiendo, igualito que una maestra aragonesa que tuve en el Grupo, se le entendía poco, y por lo poco que le pude comprender ,vino a decirme que yo debía ir a la oficina de Tomás Morales pues aunque viviera con mi abuela en Pablo Penáguilas yo estaba empadronado en San Mateo y los a maúros les tocaba la oficina de Tomás Morales ¡la más cercana al Hoyo!

Esto era movilidad y lo demás batatas.

El lunes madrugué otra vez y a las seis y media estaba cogiendo la tres Rehoyas en la calle Zaragoza. A las doce ya estaba todo arreglado y en vez de ir como todo el mundo al bar de enfrente, me metí en la librería de al lado, si les digo la verdad no sé por qué.

Allí pasé algo más de media hora mirando las estanterías, porque tanto libro no me dejaba ver más que un montón de papeles cuidadosamente encuadernados.

En un rincón encontré un libro que me llamó la atención, era el más barato de los que pude ver, Canarias, otro Volcán, eso ponía la portada.

Ese libro me acompañó durante años. Se fue conmigo a Puerto Rico (sector gondolero de los primeros ochenta) a Maspalomas , a Fuerteventura y tuvo que ser en Lanzarote donde lo perdiera por las fiestas de San Ginés, cuando entraron a robar en la caseta de la obra donde trabajaba.

Dijeron que fue un gallego, pero para mí que fue el mismísimo Antonio Cubillo que ya empezaba a desvariar y era una forma de ocultar su pasado.

Mi identidad nacional ya estaba asentada y la de clase también pero aquel libro era como un talismán, y me jodió perderlo, más que las latas de sardinas y caballas que formaron parte del botín.

Un par de días después lo encontré de nuevo en una librería de la calle Real. En la librería “España”, con dos cojones.

Pasó el tiempo, y yo mantuve mi compromiso de movilidad saltando hasta la Gomera. Fue una tarde mientras trabajaba en la obra del aeropuerto colombino. Una importante infraestructura que sin duda mejora la movilidad, a los de fuera de la isla de Hupalupa porque lo que es al pueblo gomero, quitando al paisanaje de Alajeró y Tecina, la cosa les queda a trasmano. Después de la suelta resolví moverme de nuevo.

Volví a mi Tamarán. Una chapuza aquí, otra más allá, hasta que me toco el gordo; un contrato con el ayuntamiento de Las Palmas, de los del Plan Canario de Empleo. Lo primero que me dijeron fue que allí no se iba con prisas y lo segundo que teníamos que hacer un camino por la ladera de Mata, desde la carretera hasta la parte alta de la muralla. Debía ser una obra que mejorara la movilidad de los vecinos de las chabolas de San Lázaro y los del Polvorín, y de extrema urgencia porque aquello no tenía ni proyecto ni permiso de obras, la cosa era entretener a una veintena de desempleados durante un año.

Con muchos dolores de espalda y poca oferta de trabajo decidí coger una excedencia y bajarme del andamio.

Me dedique al mercadeo de libros escolares, más limpio y mejor pagado que la construcción, durante unos años hasta que de nuevo me vi en la oficina de empleo.

Y lo que son las cosas, aquellas autoridades que nos hablaban de movilidad interinsular me dicen ahora que de moverme dentro de nuestras aguas territoriales nada de nada, que si pedí la excedencia de albañil y no me reincorporé siendo joven, ahora ya no poseo las competencias necesarias para colocar bloques y que lo de vender libros esta muy jodido por la crisis (... porque el personal lee poco, porque el gobierno no compra libros para las bibliotecas, porque los chiquillos ahora van a la escuela 2.0 …) total que si quiero continuar con mi compromiso de movilidad debo irme a Alemania.

El lunes pasado me presente en el consulado para preguntar, me atendió un hombre de talle grande, rubio de ojos claros y piel muy morena, pero un moreno claro y brillante no el moreno agromán que yo luzco. Me dio un folleto que resumiendo venía a decir:

Ser profesional joven y cualificado en Sanidad, Ingeniería, Docencia u Hostelería y Turismo , poseer conocimientos de alemán (el B1-B2 del Marco Común Europeo de Referencia para las lenguas) y "medios válidos para la subsistencia", por ejemplo; el paro o la herencia de un tatarabuelo que echó raíces en la vieja Santa Clara o en la Habana.

Del consulado me fui a un bar del Parquesantacatalina a echarme una cerveza, me atendió amablemente un camarero con pintas de ser primo del empleado consular. Le pregunte por su origen y me dijo que era de Agüimes, pero su madre era una teutona que llevaba cuarenta años aquí. Trabajando de camarera aunque sigue sin hablar nuestra lengua.

Saqué el folleto del bolsillo de la chaqueta y lo deje encima de la barra en vez de la propina. Cogí camino al intercambiador de guaguas y pregunté por el coche de hora para ir a Utiaca. La chiquilla me miró algo extrañada y preguntó a uno de sus compañeros, el hombre, que ya peina canas y con acento peninsular,  se acercó y mirando su PDA me dijo que debía tomar primero la línea 323 hasta la Vega y allí la 307 hasta Utiaca.

Con tanta movilidad yo me he quedado parado y pensando seriamente volver barranco arriba, echar un cacho de papas, poner unas cabritas y darme de baja en las nuevas tecnologías, que para uno aguantar que vengan de fuera a decirle lo que tiene que hacer para vivir en tu tierra no hace falta tanta tontería, o a lo mejor me llevo el portátil “pa´rriba” que de repente a las cabras ahora se las puede ordeñar por Internet.

¡Ah! el libro “Canarias, otro Volcán”, me acompaña y el día menos pensado este pueblo será lava.

El plan de la OTAN es ocupar Libia

Crisis en Isla

Forma correcta para comer DPH

Desde que comenzó el mal tiempo el acceso a Isla era imposible por mar y menos aún por aire, lo que empeoraba la ya calamitosa situación que se vivía por parte de la población.

Desde trece lunas atrás lo más granado de la sociedad no disfrutaba de espectáculos teatrales ni de los maravillosos conciertos que regularmente programaba la Fundación para la Promoción de las Artes y el Canto.

Entre el populacho crecía el malestar pues el equipo de fútbol, que antes de comenzar el mal tiempo paseara los colores de Isla por los estadios de otros reinos, había perdido toda posibilidad de alcanzar un meritorio lugar en los torneos.

La reservas de provisiones comenzaban a escasear, ya sólo podían contar con la cosecha de los huertos improvisados en los balcones y de los escasos víveres que aún quedaban en las bodegas de los buques de cruceros anclados en el muelle.

Cuando el incinerador dejo de funcionar las autoridades insulares tomaron la decisión de congelar los cuerpos de los vecinos fallecidos.

Pronto el congelador de la morgue se quedo pequeño. Hubo que habilitarse para tal fin las cámaras frigoríficas de la cofradía de pescadores.

No tardaron en surgir nuevos problemas. Los empleados de la funeraria municipal reclamaban un suplemento por el traslado de los fallecidos fuera de las dependencias que eran su lugar de trabajo, un plus de peligrosidad y el correspondiente pago de las horas extras, toda vez que el número de difuntos sobrepasaba la media estipulada en el convenio.

Cuatro lunas después la situación empeoraba por momentos, a la falta de alimentos y la conflictividad laboral se sumaba ahora la pretensión de los pescadores de cobrar un canon por el uso de las cámaras frigoríficas y la negativa de los vecinos a pagar por la licencia de apertura para la instalación de  huertos en los balcones.

En las tertulias organizadas en el Real Casino de Isla, los prebostes de la metrópolis debatían las formulas apropiadas para solucionar el estado caótico en el que se encontraba sumida la comunidad.

Llegada la luna nueva del primer mes del año dieron con la solución:

Debemos crear una sociedad mixta para la transformación y comercialización del exceso de cadáveres. El estado se encargará de financiar la operación y nuestros empresarios pondrán en marcha la maquinaria industrial y comercial. Acabaremos con el hambre (sin pasarnos) y de camino crearemos riqueza.

Todos estuvieron de acuerdo, únicamente Don Liberato pidió que al empresariado se le aplicaran las normas del REF y sobretodo que la operación fuese válida para la RIC, sin olvidar que debía terminar la competencia desleal de los agro-balcones.

En la actualidad Isla disfruta de paz y libertad. El alimento principal es el DPH (derivado proteico humano) ya nadie recuerda los cultivos en los balcones, bueno es que cada vez quedamos menos en Isla.

Premonición

Amaneció, como suelen hacerlo los días de invierno, con tímidos rayos de luz atravesando la neblina. En lo alto del lomo de la Morisca un viejo escarba entre las yerbas buscando jaramagos, más abajo casi llegando a los lavaderos unos chiquillos corren entre los charcos. En la Muralla, posados en un acebuche centenario los capirotes cantan y los mirlos alzan el vuelo mientras otean desde el aire la comida fresca que les proporcionará el llano recién arado. Por el camino de las Haciendas una mujer corre tras el viento que se lleva el último aliento de su primogénito. Cuando la mañana llega por fin a las puertas de la casa el silencio da paso al llanto.

El mensaje fue tranquilizador.

      -Por su aspecto no debió sufrir. ¡Que descanse en paz!

      -Por fin se acabó el invierno. ¡Ahora descansa en paz!

En la ventana de su cuarto dejó cuanto poseía y lo dejo para que la semilla cubriera los campos que él nunca supo cultivar.

Ventana de sueños